Die Flut erbraust, die Menschen gehen unter,
die Sonne lacht, der Himmel scheint recht munter.
Da läuft ein Kind, der Engel mag es schützen!
Die Bremse kreischt: Der Engel tat nichts nützen.
Die Bombe fällt, und tausend kommen um;
Gott nickt dazu, der Pfarrer stellt sich dumm.
Der Zug entgleist und stürzt von hoher Brücke,
Gott hört den Schrei in seinem Himmelsglücke.
Die Mutter sticht ihr Ungebor´nes tot,
Gott sieht ihr zu und wendet nicht die Not.
Was soll nun Gott, von Glorie umrändert,
wenn sich bei uns auf Erden gar nichts ändert?
Da gibt es Unglück, Kriege, Fluten, Beben,
du läβt es zu: Wie schäbig ist das Leben!
Ich bete hier und bleib ein armer Schlucker,
der Dicke flucht und speist sein Pferd mit Zucker.
Was nützt mir Amen und Alleluja,
wenn du so tust, als wärst du gar nicht da.
Ich mache Schluβ und lasse Gott in Ruh,
sag dem Pastor: Schlieβ deine Kirche zu!
Jetzt ist er weg, na endlich, Gott sei Dank!
Ich denke nach auf meiner Gartenbank:
Jetzt ist es schön, wie herrlich grünt der Strauch,
die Städte blühn, und herrlich steigt der Rauch,
und Straβen ziehn durch alle Lande bunt,
die Menschen lachen und sind kerngesund,
und alle lieben sich und werden satt;
es einigt uns ein Band von Stacheldraht
Die Leiden all, die früher existierten,
begegnen mir in meiner Illustrierten.
Ich schlafe ein, sie fällt aus meiner Hand,
ich träum von Mord, von Krieg und allerhand,
von Flut und Sturz und von gelegten Bränden,
den Rest wird man mir auf dem Bildschirm senden.
Doch macht das nichts, weil man begriffen hat:
Da ist kein Gott, der droben Mitleid hat.
Jetzt bin ich frei, ich steh auf mich allein;
Genossen auf, wir wollen glücklich sein.